接下来几天，宁洱声的调查陷入了僵局。

    柳衍的不在场证明完美无缺，elliot

    hargreaves案发时在纽约开会，柳依从来没有离开过纽约的出境记录。

    但她们都有嫌疑。

    嫌疑这东西，像墨水渗进宣纸，边界模糊，却洇得到处都是。

    柳衍的嫌疑在于那笔养老钱，被母亲长期供养的女儿甘心让她年迈的母亲手握着那一大笔钱“养老”吗？

    予取予求的母亲手里攥着那样一笔钱，像攥着一张未兑现的支票。

    做女儿的当真甘心么？那笔遗产肥得像秋天的鲑鱼，确实诱人。

    但遗嘱在母亲死前三个月已改，她本就是唯一继承人，像站在终点线前唯一的跑者。

    她不需要杀人，只需要等待。

    ……除非她有什么急事，已经等不了柳月珍死了。

    柳依的嫌疑在于“报复”，她真的会像柳衍所说的突然爆发，像一座沉默太久的火山终于撕开地壳，去谋划一场“仇杀”吗？

    宁洱声在“报复”那两个字旁边打了个问号，那个问号像一只蜷缩的钩子，勾住他私心里的不信。

    宁洱声私心认为她不像。

    他见过那个女人，她像一只可怜又可爱的小鸟，连放声歌唱都不敢，这样的爆发如何能撑的起一场可怖的谋杀？

    她怕是连鸡都没杀过吧。

    况且，她现在可是hargreaves集团的女主人，elliot给她的名下资产甚至快是他资产的三分之一了，那资产像一条宽阔的护城河，她下半辈子也用不完了，她可不缺那一笔“养老钱”。

    elliot

    hargreaves，他没有任何动机，也没有任何杀意。

    除了他想要回那一处房产，但可能性很低，唯一的可能性是柳月珍做了什么动摇他的婚姻的举动，或者拿什么旧事威胁他。

    但这只是一种最离奇的猜测，并没有任何依据，像是空中阁楼一般空白。

    宁洱声把笔扔在桌上，仰面躺倒在床。

    天花板上一道裂缝从灯座延伸到墙角，像一棵倒置的树。

    ……

    elliot在肯辛顿的旧宅是一栋乔治亚式的联排别墅，红砖墙被伦敦的雨水浸得发暗。

    门前两盏煤气灯改造的电灯亮着昏黄的光，像一双困倦的眼睛，在薄暮里半睁半闭。

    他按铃，等了许久。

    开门的是柳依本人。

    她穿着一件鸽灰色的开衫，像一层薄薄的雾裹在她身上，头发松松地挽在脑后，有几缕落在肩上。

    她没有化妆，嘴唇上涂了亮晶晶的润唇膏，看起来粉嘟嘟的，像清晨刚洗过的草莓。

    看到他，她显然有些意外。

    “请问有什么事吗？”

    宁洱声出示了证件和他的来意。

    “我叫宁洱声，打扰了，有几个问题想补充确认一下方便吗？”

    她侧身让开，珍珠耳钉在暖光下泛起温润光泽，像两滴凝住的泪珠。

    “当然可以。”

    “宁先生请进，家里有点乱，刚搬来，还没收拾完。”

    门厅里堆着几个半开的纸箱，标签上写着“杂物”“衣物”“寅寅的书”。

    宁洱声注意到一个细节，这些箱子不是从美国寄来的，标签上的字迹是中文，钢笔写的，墨水有些褪色。

    应该不是从美国寄来的，像是柳月珍的遗物。

    “在整理令堂的东西？”

    “一部分。”柳依领着他穿过走廊，“我姐姐柳衍说，遗嘱里写明房子和大部分东西都归她，但母亲卧室里的私人书信和一些旧物，她让我拿走。她说她看着心烦。”

    她说这话时语气平淡，像是在转述天气预报。

    但宁洱声还是转头观察着她的反应，她的眼睛里闪着细碎的光，是她眼里本来就有的水润还是其他的什么，他分不清。

    她的眼睛总像含着一汪永不枯竭的湖水，时刻凝着水光，像被雾锁住的两潭深池。

    客厅很大，天花板很高，家具是elliot的风格，深色皮革沙发，胡桃木书柜，墙上悬一幅十九世纪的英国风景画，画框金色已黯，像困住了一角黄昏。

    很古典的风格，但对她来说是不是有些过于老派了，他想。

    她看起来才三十岁，像一朵娇嫩的花被插在了一只古旧的铜瓶里。

    “只有这些吗？”

    柳依坐在沙发上努力的回想着，手指轻轻绕着思绪，手上替他斟茶。

    “大概还有一些杂物，大部分是算命的批文什么的，还有一些符文和福物之类的东西。”

    宁洱声喝了一口茶，是普洱。

    “不过都被我的女儿扔了。她是唯物主义者，不喜欢那些东西。”

    一提到女儿她就笑了，那笑像一朵昙花在夜里突然绽开，眼底那层化不开的水光，刹那化作柔光，化成了春天的暖流。

    她笑得像世上最柔软最温暖的猫，毛茸茸地蜷在一个人的心口。

    为什么是猫？因为宁洱声最喜欢猫。

    “这样啊……令媛是一名“战士”啊。”他开了个玩笑，“那么令媛也不回纽约了吗？”

    “是，她说她要陪着我，她现在在和……我的丈夫处理一些转学手续。”

    她的丈夫，而不是她的父亲。

    宁洱声神色莫测，那句话像一只铃铛，在他脑子里轻轻响了一下。

    鬼使神差的，他问了一个毫不相干的问题。

    “那您的丈夫也一起住在这里吗？”

    “他不住在这里，他的主要公司事务需要在纽约处理，但他会经常来陪我，他说他会开始开辟线上办公……”

    她忽地停住，像一只踩到陌生地板的猫。

    “抱歉……，我是不是说太多了？”

    柳依有些抱歉，她水润的眼睛眼中含着歉意望向他，水光潋滟，把他看得一愣。

    “……”宁洱声清了清喉咙，翘起腿。

    “不会的夫人，不知道为什么我总觉得听您讲话有一种亲切感，您可以跟我多说说话。”

    柳依有些受宠若惊，但也觉得这个外包的侦探先生有点奇怪。

    出于礼貌她只是微笑着轻轻点了点头，并未多言。

    ……

    自从那天以后，宁洱声总是偶遇柳依。

    次数频繁到不能用巧合来解释，更像某种引力在暗中牵引。

    第一次，是在肯辛顿高街的一家旧书店。

    宁洱声是去查柳月珍的古董生意记录，那家书店的老板据说是柳月珍生前的老熟人。

    他推开那扇摇晃的玻璃门，铜铃叮当，像一枚时间掉进池水里。

    他看见柳依站在诗歌区，手里拿着一本叶芝的诗集，封面上落了细细一层灰。

    她抬起头，看到他，有些意外。

    “宁先生？”

    “夫人。”他点点头，尽量让自己的语气听起来正常一些，“我来找一些资料。”

    “我也是。”她把诗集放回书架，动作很轻，那动作像放下一个易醒的梦，“我来找一本母亲订过的书，老板说她生前预订了一套布莱克的诗集，首版。”

    “你母亲喜欢布莱克？”

    “不。”她垂眼，睫毛覆下像两片薄薄的阴影，“她不喜欢诗。她说诗是没用的人写给没用的人看的。”

    她顿了顿，“但那套书是她订给我的，很久以前订的我一直没来拿。”

    书店老板从后间走出来，一个戴着老花镜的瘦削老奶，看到柳依时愣了一下。

    “你是柳月珍的女儿？”

    “嗯。”

    “那套书——”她翻着抽屉，找出一本赊账本，“你母亲确实订了，但她后来没来付款，你要的话，可以按原价拿走。”

    柳依付了钱。

    她把那套诗集装进布袋，动作很仔细，像是装一件易碎品。

    宁洱声看着她。

    “她没想过你会来拿？”

    “宁先生见笑了。”柳依的声音有点窘迫，“可能当时她说的是她帮我订了，让我自己去书店买吧。”

    “或许是我记错了。”

    她朝宁洱声礼貌的笑了笑，不自在的撩了撩头发，露出耳垂上珍珠的光泽，与颈间几道红痕，像雪地上的落梅。

    “失陪，宁先生。”

    ……

    她转身走出书店，推开门时风铃作响，那声音像一串碎掉的水晶。

    宁洱声站在原地看着她的背影消失在街角，忽然意识到自己刚才什么都没查。

    他买的唯一一样东西，是一本他自己并不需要的二手《双城记》。

    第二次是在海德公园。

    宁洱声习惯在清晨跑步，绕着蛇形湖跑三圈。

    那天早上雾很大，整片湖面被白茫茫的水汽罩住，几步之外就看不见人，世界像被浸泡在牛奶里。

    他跑到第二圈时，看见她坐在湖边的长椅上。

    柳依穿着一件藏蓝色风衣，围着一条灰格子围巾，裹住她一小半张脸。膝上一只纸袋，像揣着一个小秘密。

    她在喂鸟。

    面包屑从她指间撒出去，鸽子们咕咕叫着围拢过来，像一片灰白色的云落在她脚边。

    她没看见他。

    或者说，他以为她没看见他。

    伦敦的晨雾里湖边的长椅上坐着一个穿风衣的女人低着头喂鸽子。

    她在雾里，像一幅未干的水彩画，轮廓被湿气晕开。

    宁洱声停下脚步，站在雾里，隔着十几步，像隔着一个无法泅渡的湖。

    她的面容看起来很平静，比他见到她的任何一次都平静，脸上带着浅浅的健康的红晕，像冬天的太阳薄薄地照在苹果上。

    就好像她只是一个普通的，在清晨喂鸟的伦敦居民。

    有一只鸽子跳上了长椅扶手，歪着头看她。

    她被逗笑了，把最后一块面包递给它。

    她看起来像一幅该被收藏在私人画廊里的油画。

    宁洱声转过身，继续跑完了第三圈。

    他没有上前打招呼。

    他告诉自己是因为她需要安静。

    但真正的原因是——他不想让她知道，他刚才一直在看她。

    第三次，是落雨的下午。

    伦敦的雨总是猝不及防，像一个不请自来的客人。

    宁洱声从警局出来时天还是灰蒙蒙的阴，不过十分钟就变成了倾盆而下的暴雨，雨水像无数根透明的钉子，钉在街道上。

    他拐进街角一家意大利咖啡馆。

    推开门，咖啡豆的焦香和暖气扑面而来。

    柳依坐在靠窗的位置，面前放着一杯卡布奇诺，奶泡早已塌陷，像一个泄了气的小小雪山。

    她没在喝，只看着窗外。

    雨顺着玻璃往下淌，把街景割成碎片。

    宁洱声犹豫了两秒，走上前。

    “夫人，您旁边还有人吗？”

    她转过头，像往常水润的眼睛里有一闪而过的惊讶，然后是那个他熟悉的礼貌的微笑，像一副她戴得很习惯的面纱。

    “没有，请坐。”

    他点了黑咖啡，在她对面坐下。

    “您在等人？”

    “不。”她把咖啡杯转了转，“我只是不想待在房子里，总是会突然觉得有点喘不过气就出来走走。”

    “然后下雨了。”

    “然后下雨了。”她重复了一遍，嘴角浮起一个可爱的弧度，像一枚新月，“我离开伦敦太久了，都忘了在伦敦要每天带伞了。”

    “所以您是困在这里的。”

    “算是。”她看着窗外，视线停在雨幕的枝头，“困在这里。”

    宁洱声觉得这句话不只是说这场雨。

    咖啡端上时，她忽而问他：“宁先生，您相信命运吗？”

    宁洱声愣了一下。

    “不太信。”

    “我也不信。”柳依说，“但我母亲信。她找了几十个算命师傅，从我出生一直算到她去世。每次算完都会给我打电话，告诉我今年的运势。今年初她跟我说——”她的手指攥紧了杯子，“算了，不说这个。”

    “说什么？”

    “说我今年有一劫。”柳依的声音变得很轻，“要么破财，要么死人。”

    她抬起头，雨光从窗外映在她脸上，明明灭灭的，像水底的光影在摇曳。

    “她算准了，她死了。”

    宁洱声不知道该说什么。

    他坐在那里，手里握着咖啡杯，感到某种巨大的悲哀正在试图通过一个女人的命运降落到他头上。

    但他什么都没说。

    他只是坐在那里，陪她看了一个下午的雨。

    那雨一直在下，像把整个世界都洗褪了色。

    第四次是在圣伦纳德巷。

    那房子被伦敦警方封锁了，在结案之前他都有权进入。

    宁洱声走到花园门口时，看见了柳依。

    她站在花园里，站在那一丛芍药前面。

    冬天，芍药都枯了。

    枯茎败叶歪歪斜斜地支棱着，像一群被遗忘的稻草人。

    她蹲下来，用手指碰了碰一片焦枯的花瓣，动作很轻，像是怕把它碰碎。

    她没发现他。

    她像一只停在废墟上的鸟。

    然后他听到她在说话。

    声音很小，像是自言自语，又像是在和什么人交谈，话语像薄薄的烟在空气里散开。

    “妈，”她说，“我把你那套书拿回来了，我不等你了。”

    风吹过枯芍药，花茎沙沙作响。

    “寅寅把那壶也带来了。”她停了一下，“她说搪瓷壶泡茶比玻璃壶香，她说的可能是真的。”

    宁洱声站在花园门口，不敢出声，像一尊被钉在原地的塑像。

    “遗嘱的事，我不怪你，毕竟你总是能找出无数的理由。”她的声音越来越轻，“我知道你从小就不喜欢我，算命的说我有煞气，但是也是你的贵星……我让你过上想要的生活了吗？”

    “但我不是煞星也不是贵星——妈，我只是你的女儿。”

    她站起来，把大衣裹紧了一些。

    “寅寅给你买的花瓶，我很喜欢。我把它放在我房间了。”她转过身，准备离开。

    “这套房子是我第一次来，也是最后一次。”

    “再见，妈。”

    宁洱声退到墙后，让她走过去。

    她没有看见他。

    她低着头，走得很快，擦过他藏身的墙角时。

    他总觉得闻到了她身上的味道，是旧书，雨水，还有芍药枯叶混在一起，说不清的气味，像秋天被打碎在空气里。

    那是破碎的气味。